«Почём твоя тоска?» — спросил меня старьёвщик.
Простите, сударь, это не товар, —
Тоска растёт порой на самой скудной почве,
Которой незнаком любви взаимной жар.
Тоска растёт в глуши без света и без влаги,
Вытягивает сок из пустоты сердец.
Её искоренить не достаёт отваги
У тех, кто не горит, а ищет, где погреться.
Старьёвщик посмотри, не купишь ли тревогу?
Тревога хороша, покуда разум есть…
И разум — уж его не нужно слишком много,
Чтоб серую тоску надеждою известь!
Зачем тебе тоска, признайся, ворон старый?
Кому готовишь ты смертельное питьё?
За смертный грех какой надежда стала карой
и зависть… как талант — покоя не даёт!
Рубрики:Гражданская лирика
Добавить комментарий