Имена

— Я не буду называть имён, — говорит Чикимакис. — Помню, был у меня паспорт. И как-то попал мне в руки — может, из кармана вылез?
Чикимакис хлопает себя по карманам пальто, по карманам джинсовых брюк (их на удивление много), по карманам пиджака и жилетки… хлопает долго и тщательно, но паспорта не обнаруживает:

— Выбросил. — удивляется он. — А я смотрю, что за рожа такая с выпученными глазами как у утопленника? Ни разу на меня не похож. И имя — не то Рашид Анатольевич, не то Сергей Зурабович — ну, не я! Не Чикимакис. Ну и выбросил. Так о чем это я? А. Расскажу, короче, про одну тётеньку, как она бабушкой стала. А сама, главное, не заметила. Если бы не паспорт — так бы и жила. А у неё, как назло, паспорт был при себе. Она туда заглянула и спрашивает: «Который год?» Ей сказали. Она в уме быстренько посчитала и померла. Поверила, что называется, документу. А имени её так никто и не узнал.

Реклама


Рубрики:Миниатюры, Рассказы

Добавить комментарий

Заполните поля или щелкните по значку, чтобы оставить свой комментарий:

Логотип WordPress.com

Для комментария используется ваша учётная запись WordPress.com. Выход / Изменить )

Фотография Twitter

Для комментария используется ваша учётная запись Twitter. Выход / Изменить )

Фотография Facebook

Для комментария используется ваша учётная запись Facebook. Выход / Изменить )

Google+ photo

Для комментария используется ваша учётная запись Google+. Выход / Изменить )

Connecting to %s

%d такие блоггеры, как: