Возникла сказка, как вода:
в нигде, никак и никогда.
В ней никого: ни лиц, ни мест,
в ней несть времён и чисел несть.

И, поспешая, потекла
из мест, в которых не была
в места, которых тоже нет —
но есть.
И нужен только свет,
чтоб разглядеть речное дно —
и зрение.
И те, кому дано
увидеть всё, что потекло —
нужней всего.
Для них светло,
для них и местность и вода,
«когда», «откуда» и «куда».

И разрастается кругом
мир, время, быт — и люди в нём.
На острие карандаша
живёт бактерии душа —
и дышит и восхищена
своею красотой она.
И мириад других бактерий
своею красотою мерит.

А мерит — стало быть, умна.
Даёт предметам имена
и начинает говорить
всё то, что вот уж:
стало быть.

И начинает размышлять,
пытаясь «где» и «как» понять.
И очень важное «зачем»,
и множество попутных тем.
Что мысль сумеет охватить —
всё тут же начинает быть.

Живя в начале всех начал,
творец рождался и кричал:
Да буду я!
Да будет свет!

А смерть?
А смерти будет нет.

Рубрики:Стихи, Философская лирика